L'Abbazia di Tintern - William Wordsworth, 1798

William Wordsworth - Lines written a few miles above Tintern Abbey, on revisiting the banks of the Wye during a tour - July 13, 1798. William Wordsworth – Versi scritti alcune miglia a nord dell'Abbazia di Tintern, visitando nuovamente le rive del fiume Wye durante un viaggio – 13 luglio 1798.
Five years have past; five summers, with the length
Of five long winters! and again I hear
These waters, rolling from their mountain-springs
With a soft inland murmur.—Once again
Do I behold these steep and lofty cliffs,
That on a wild secluded scene impress
Thoughts of more deep seclusion; and connect
The landscape with the quiet of the sky.
The day is come when I again repose
Here, under this dark sycamore, and view
These plots of cottage-ground, these orchard-tufts,
Which at this season, with their unripe fruits,
Are clad in one green hue, and lose themselves
'Mid groves and copses. Once again I see
These hedge-rows, hardly hedge-rows, little lines
Of sportive wood run wild: these pastoral farms,
Green to the very door; and wreaths of smoke
Sent up, in silence, from among the trees!
With some uncertain notice, as might seem
Of vagrant dwellers in the houseless woods,
Or of some Hermit's cave, where by his fire
The Hermit sits alone.

These beauteous forms,
Through a long absence, have not been to me
As is a landscape to a blind man's eye:
But oft, in lonely rooms, and 'mid the din
Of towns and cities, I have owed to them
In hours of weariness, sensations sweet,
Felt in the blood, and felt along the heart;
And passing even into my purer mind,
With tranquil restoration:—feelings too
Of unremembered pleasure: such, perhaps,
As have no slight or trivial influence
On that best portion of a good man's life,
His little, nameless, unremembered, acts
Of kindness and of love. Nor less, I trust,
To them I may have owed another gift,
Of aspect more sublime; that blessed mood,
In which the burthen of the mystery,
In which the heavy and the weary weight
Of all this unintelligible world,
Is lightened:—that serene and blessed mood,
In which the affections gently lead us on,—
Until, the breath of this corporeal frame
And even the motion of our human blood
Almost suspended, we are laid asleep
In body, and become a living soul:
While with an eye made quiet by the power
Of harmony, and the deep power of joy,
We see into the life of things.

If this
Be but a vain belief, yet, oh! how oft—
In darkness and amid the many shapes
Of joyless daylight; when the fretful stir
Unprofitable, and the fever of the world,
Have hung upon the beatings of my heart—
How oft, in spirit, have I turned to thee,
O sylvan Wye! thou wanderer thro' the woods,
How often has my spirit turned to thee!
And now, with gleams of half-extinguished thought,
With many recognitions dim and faint,
And somewhat of a sad perplexity,
The picture of the mind revives again:
While here I stand, not only with the sense
Of present pleasure, but with pleasing thoughts
That in this moment there is life and food
For future years. And so I dare to hope,
Though changed, no doubt, from what I was when first
I came among these hills; when like a roe
I bounded o'er the mountains, by the sides
Of the deep rivers, and the lonely streams,
Wherever nature led: more like a man
Flying from something that he dreads, than one
Who sought the thing he loved. For nature then
(The coarser pleasures of my boyish days,
And their glad animal movements all gone by)
To me was all in all.—I cannot paint
What then I was. The sounding cataract
Haunted me like a passion: the tall rock,
The mountain, and the deep and gloomy wood,
Their colours and their forms, were then to me
An appetite; a feeling and a love,
That had no need of a remoter charm,
By thought supplied, nor any interest
Unborrowed from the eye.—That time is past,
And all its aching joys are now no more,
And all its dizzy raptures. Not for this
Faint I, nor mourn nor murmur, other gifts
Have followed; for such loss, I would believe,
Abundant recompence. For I have learned
To look on nature, not as in the hour
Of thoughtless youth; but hearing oftentimes
The still, sad music of humanity,
Nor harsh nor grating, though of ample power
To chasten and subdue. And I have felt
A presence that disturbs me with the joy
Of elevated thoughts; a sense sublime
Of something far more deeply interfused,
Whose dwelling is the light of setting suns,
And the round ocean and the living air,
And the blue sky, and in the mind of man;
A motion and a spirit, that impels
All thinking things, all objects of all thought,
And rolls through all things. Therefore am I still
A lover of the meadows and the woods,
And mountains; and of all that we behold
From this green earth; of all the mighty world
Of eye, and ear,—both what they half create,
And what perceive; well pleased to recognise
In nature and the language of the sense,
The anchor of my purest thoughts, the nurse,
The guide, the guardian of my heart, and soul
Of all my moral being.

Nor perchance,
If I were not thus taught, should I the more
Suffer my genial spirits to decay:
For thou art with me here upon the banks
Of this fair river; thou my dearest Friend,
My dear, dear Friend; and in thy voice I catch
The language of my former heart, and read
My former pleasures in the shooting lights
Of thy wild eyes. Oh! yet a little while
May I behold in thee what I was once,
My dear, dear Sister! and this prayer I make,
Knowing that Nature never did betray
The heart that loved her; 'tis her privilege,
Through all the years of this our life, to lead
From joy to joy: for she can so inform
The mind that is within us, so impress
With quietness and beauty, and so feed
With lofty thoughts, that neither evil tongues,
Rash judgments, nor the sneers of selfish men,
Nor greetings where no kindness is, nor all
The dreary intercourse of daily life,
Shall e'er prevail against us, or disturb
Our cheerful faith, that all which we behold
Is full of blessings. Therefore let the moon
Shine on thee in thy solitary walk;
And let the misty mountain-winds be free
To blow against thee: and, in after years,
When these wild ecstasies shall be matured
Into a sober pleasure; when thy mind
Shall be a mansion for all lovely forms,
Thy memory be as a dwelling-place
For all sweet sounds and harmonies; oh! then,
If solitude, or fear, or pain, or grief,
Should be thy portion, with what healing thoughts
Of tender joy wilt thou remember me,
And these my exhortations! Nor, perchance—
If I should be where I no more can hear
Thy voice, nor catch from thy wild eyes these gleams
Of past existence—wilt thou then forget
That on the banks of this delightful stream
We stood together; and that I, so long
A worshipper of Nature, hither came
Unwearied in that service: rather say
With warmer love—oh! with far deeper zeal
Of holier love. Nor wilt thou then forget,
That after many wanderings, many years
Of absence, these steep woods and lofty cliffs,
And this green pastoral landscape, were to me
More dear, both for themselves and for thy sake!
Sono passati cinque anni; cinque estati con
cinque lunghi inverni! E nuovamente odo
queste acque, che scorrono dalle loro sorgenti montane
con dolce mormorio nell'entroterra. Nuovamente contemplo
queste rupi alte e scoscese,
che imprimono a una scena solitaria
pensieri di più profonda solitudine; e collegano
il paesaggio alla quiete del cielo.
E' giunto il giorno in cui nuovamente riposo
qui, sotto questo oscuro sicomoro, e osservo
questi quadrati di campi coltivati, questi orti erbosi,
che in questa stagione, con i frutti acerbi,
sono tutti rivestiti di verde, e si perdono
tra i boschi e i frutti. Ancora vedo
queste siepi, quasi non sono siepi, piccole linee
di verde rigoglioso e selvatico: queste fattorie pastorali,
verdi fino alla soglia; e ghirlande di fumo
che si alzano, in silenzio, tra gli alberi!
Con qualche traccia incerta, che potrebbe sembrare
di abitanti vagabondi in questi boschi deserti,
o di una qualche caverna d'Eremita, in cui accanto al fuoco
l'Eremita siede solo.

E queste belle forme,
sebbene l'assenza sia stata lunga, non sono state per me
come un paesaggio per l'occhio di un cieco:
ma spesso, in stanze solitarie, e tra il rumore
di paesi e città, da loro ho ricevuto,
in ore di stanchezza, dolci sensazioni,
sentite nel sangue, e sentite nel cuore;
sono giunte fino alla parte più pura della mia mente,
con un ristoro tranquillo :- tutti sentimenti
di un piacere dimenticato: tale da avere,
forse, un'influenza né piccola né banale
sulla parte migliore della vita di un uomo buono,
sui suoi piccoli, innominati, dimenticati, gesti
di gentilezza e d'amore. Inoltre, credo
di dovere loro un altro dono,
d'aspetto più sublime; quello stato d'animo benedetto,
in cui il peso del mistero,
il carico gravoso e sfiancante
di tutto questo mondo incomprensibile,
si alleggerisce :- quello stato d'animo sereno e benedetto,
in cui gli affetti ci conducono con gentilezza,-
finché, quasi sospeso il fiato di questa struttura corporea
e anche il moto del nostro sangue umano,
giaciamo nel nostro corpo addormentati,
diventando un'anima che vive:
e intanto, con occhio reso quieto dal potere
dell'armonia, e dal profondo potere della gioia,
vediamo dentro la vita delle cose.

Sia questa
pure un'illusione, ma, oh!, quante volte-
nel buio e tra le molte forme
di giorni senza gioia, quando l'inutile fretta
e la febbre del mondo hanno oppresso
il pulsare del mio cuore -
quante volte, in spirito, mi sono rivolto a te,
Wye silvano! Tu che vaghi tra i boschi,
quante volte il mio spirito si è rivolto a te!
E adesso l'immagine della mente rivive,
con barlumi di pensieri quasi estinti,
con percezioni deboli e oscure,
quasi come una triste perplessità:
mentre sto in piedi qui, non solo con il senso
del piacere presente, ma col piacevole pensiero
che in questo momento ci sia vita e cibo
per gli anni a venire. E quindi oso sperare.
Sebbene io sia cambiato, non c'è dubbio, da come ero quando
la prima volta venni tra queste colline; quando saltavo
come un capriolo sulle montagne, sulle rive
di fiumi profondi e ruscelli solitari,
dovunque mi guidasse la natura: più come un uomo
che fuggisse da qualcosa che teme, che uno
che cercasse ciò che ama. Perché allora la natura
(e adesso non ci sono più i semplici piaceri
dei giorni giovanili e i loro allegri movimenti animali)
era per me il tutto in tutto. -Non so dipingermi
com'ero allora. Il rumore della cascata
mi tormentava come una passione: l'alta roccia,
le montagne, il bosco buio e profondo,
i loro colori e le loro forme, erano allora per me
un desiderio; un sentimento e un amore,
che non avevano alcun bisogno di un fascino più remoto,
fornito dal pensiero, né di un interesse
che non derivasse dall'occhio. -Quel tempo è passato,
e tutte le sue gioie dolorose non ci sono più,
né i suoi rapimenti nebulosi. Non mi dispiace,
non me ne lamento, né lo rimpiango. Altri doni
mi sono giunti che sono, così credo, abbondante ricompensa
per ciò che ho perso. Perché ho imparato
a guardare la natura, non come al tempo
della gioventù, ma ascoltando spesso
la lenta, triste musica dell'umanità,
né stridente né aspra, ma con grande potere
di sottomettere alla riflessione. Ho sentito
una presenza che mi turba con la gioia
di pensieri elevati; il senso sublime
di qualcosa infuso molto più profondamente,
che abita la luce del tramonto,
il cerchio dell'oceano, l'aria viva,
il cielo blu e la mente dell'uomo;
un moto e uno spirito che spinge
tutte le cose pensanti, tutti gli oggetti di tutti i pensieri,
e che ruota attraversando tutte le cose. Perciò io sono ancora
un amante dei prati e dei boschi
e delle montagne; e di tutto ciò che vediamo
di questa terra verde; di tutto il potente mondo
dell'occhio e dell'orecchio, -ciò che essi creano per metà
e ciò che percepiscono; mi piace riconoscere,
nella natura e nel linguaggio dei sensi,
la radice dei miei pensieri più puri, l'origine,
la guida, il guardiano del mio cuore e della mia anima,
di tutto il mio essere morale.

Senza dubbio,
se anche non mi fosse stato insegnato, non permetterei
la decadenza dei miei spiriti geniali:
perché tu sei qui sulle rive
di questo bel fiume; tu, la mia Amica più cara,
mia cara, cara Amica; nella tua voce sento
il linguaggio del mio cuore precedente e leggo
i miei piaceri precedenti nella luce dardeggiante
dei tuoi occhi selvaggi. Oh! Ancora per un poco
fammi guardare in te quello che fui,
cara, cara Sorella! Faccio questa preghiera,
sapendo che la Natura non tradisce
un cuore che la ama; ed è suo privilegio,
per tutti gli anni della nostra vita, guidarci
di gioia in gioia. Essa può così conformare
la nostra mente, imprimere così
quiete e bellezza, nutrirci così
di alti pensieri, che le lingue invidiose,
i giudizi ostili, il disprezzo degli egoisti,
i saluti privi di cortesia, tutti
i tristi episodi della vita quotidiana,
non possono prevalere su di noi, né disturbare
la nostra lieta fede nel fatto che tutto ciò che contempliamo
sia pieno di benedizioni. Lascia dunque che la luna
illumini il tuo cammino solitario;
lascia che sulle montagne nebbiose il vento sia libero
di soffiarti contro: e, dopo anni,
quando queste estasi selvagge, maturando, saranno diventate
un sobrio piacere, quando la tua mente
sarà diventata la dimora di tutte le forme più belle,
e la tua memoria la residenza
di tutti i suoni e le armonie più dolci. Oh! Allora,
se dovessero toccarti in sorte solitudine, paura,
dolore o lutto, ricorderai, col risanante pensiero
della gioia più tenera, me
e queste mie esortazioni! E se anche accadesse
che io dovessi essere dove non posso più udire
la tua voce, né ricevere dai tuoi occhi selvaggi questi sguardi
di un'esistenza passata, tu non dimenticherai
che siamo stati insieme sulle rive
di questo torrente delizioso, e che io, che da tanto
tempo adoro la natura, sono venuto qui
per venerarla, senza stanchezza, o anzi,
con amore più caldo – oh! Col grandissimo zelo
di un amore più sacro. E non dimenticherai
che, dopo molti vagabondaggi, molti anni
di assenza, questi boschi profondi e le alte rocce,
questo verde paesaggio pastorale, sono stati per me
molto più cari; sia per se stessi che perché ci sei tu!

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